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Rescapée du premier bombardement atomique de l'Histoire le 6 août 1945 à Hiroshima, Setsuko Thurlow a, lors la cérémonie de remise du prix Nobel de la paix à des militants antinucléaires dimanche à Oslo, raconté l'horreur qu'elle a vue ce jour-là.
"Je n'avais que 13 ans lorsque les États-Unis ont largué la première bombe atomique sur ma ville, Hiroshima. Je me souviens encore vivement de ce matin-là. À 8h15, j'ai vu de la fenêtre un éclair blanc-bleuté aveuglant. Je me rappelle avoir eu la sensation de flotter dans l'air".
"J'ai repris conscience dans le silence et les ténèbres, je me suis retrouvée coincée par le bâtiment effondré. J'ai commencé à entendre les faibles cris de mes camarades de classe: +Mère, aide-moi. Dieu, aide-moi+".
"Puis, soudain, j'ai senti des mains toucher mon épaule gauche et j'ai entendu un homme dire: +N'abandonne pas! Continue à pousser! J'essaie de te libérer. Tu vois la lumière à travers cette ouverture? Rampe dans cette direction aussi vite que tu peux+. Alors que je rampais, les ruines étaient en feu. La plupart de mes camarades de classe dans ce bâtiment sont morts brûlés vifs. J'ai vu une dévastation extrême, inimaginable tout autour de moi".
"Des processions de silhouettes fantomatiques défilaient. Des personnes atrocement blessées, elles saignaient, brûlées, noircies et gonflées. Des parties de leurs corps manquaient. De la chair et de la peau pendaient de leurs os. Certains tenaient leurs globes oculaires dans leurs mains. Certains avec le ventre béant avec les intestins pendants. La puanteur de la chair humaine brûlée emplissait l'air".
"Avec une bombe, ma ville bien-aimée avait ainsi été effacée. La plupart de ses habitants étaient des civils qui avaient été calcinés, pulvérisés, carbonisés. Parmi eux, des membres de ma propre famille et 351 de mes camarades de classe".
"Dans les semaines, les mois et les années qui ont suivi, des milliers d'autres allaient mourir, souvent de manière aléatoire et mystérieuse, à cause des effets tardifs des radiations. Encore aujourd'hui, le rayonnement tue des survivants".
"Chaque fois que je me souviens d'Hiroshima, la première image qui me vient à l'esprit est celle de mon neveu de quatre ans, Eiji - son petit corps transformé en un morceau de chair fondu et méconnaissable. Il a mendié de l'eau d'une voix faible jusqu'à ce que sa mort le libère de l'agonie".
"Pour moi, il représente tous les enfants innocents, menacés comme encore aujourd'hui par les armes nucléaires. Chaque seconde de chaque jour, les armes nucléaires mettent en danger tous ceux que nous aimons et tout ce qui nous est cher. Nous ne devons plus tolérer cette folie".
